El eco del golpe aún flotaba en el aire.

Pero nadie pensaba ya en el juicio.

Todas las miradas estaban puestas en el chico.

De pie.

Solo.

Con la mano aún levantada.

Los guardias se detuvieron.

No por órdenes.

Por duda.

Porque algo en su voz…

no cuadraba con un simple error.

—¿Quién eres? —preguntó el juez.

El chico tragó saliva.

Pero no bajó la mirada.

—Tengo que decir la verdad.

El acusado cerró los ojos.

Como si ya supiera lo que iba a pasar.

Como si este momento…

lo hubiera esperado demasiado.

—Él no lo hizo —dijo el chico.

Un murmullo recorrió la sala.

Inquietud.

Incredulidad.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó alguien.

El niño apretó el objeto en su mano.

Pequeño.

Viejo.

Pero suficiente.

Porque yo estaba allí.

El silencio era absoluto.

Porque en ese instante…

todo lo que parecía claro

dejó de serlo.